item extra #1

Já te tinha avisado que isto ia acontecer.
Depois de lançar a minha lista, não consigo parar de encontrar outras coisas que queria meter lá. Ainda não passou muito mais de um mês e ela já está desactualizada. Mas é para isso que serve, não é? De ter uma sensação de metamorfose?

Quem diria há uns meses que eu agora iria ter vontade de fazer
uma colagem por semana?

o mote do dia

nada mais a calhar, no site da keri smith (onde é que eu andei este tempo todo?)

eu 2

Mais procedimental do que semântica, definitivamente.

expired

originally uploaded by tryred62

Hoje apetece-me a minha.
Sair destas quatro paredes recheadas de mesas cinzentas, luzes apáticas e ecrãs de computadores. Apanhar as botas pelo caminho e ir caminhar, caminhar, caminhar. Eu é mais montanhas e terra e sujidade e ar puro.
Ainda não consigo compreender muito bem como é que vim aqui parar.

eu

Minhota, de raça alentejana, com uns retoques marifontistas e uns salpicos de extraterrestre.

Tristes Europeus

d'isto

é chegar a casa depois dum serão dos bons
e o silêncio comer-te mais do que se tivesse passado a noite sozinha, a ouvi-lo
e haver qualquer coisa lá dentro mais vazio do que a cama fria
e saber porquê

assim se aguentam distâncias
de espaço, de tempo
mas não d'isso

c'est si simple

Devia ser Maio ou Junho, já não me lembro bem. Decerto que era Primavera, pela cronologia dos acontecimentos. O tempo tinha passado demasiado depressa, chegava ao fim e havia o desejo de o manipular para que não voasse daquela maneira. Oscilava entre uma certa nostalgia, procurava pastéis de nata e croissants de massa fofa para o pequeno-almoço, mas algo me dizia para estar alerta, que essa vontade ia acabar mal assentasse pé no chão.

Devia ser o fim de tarde desse dia. Entre uma ida à discoteca (biblioteca de discos) ou umas compras quaisquer para mais uma tainada lá em casa, a Chloé sentara-se no chão e contava-me os seus planos para depois. Com uma vontade tão definida como simples, o toque que eu nunca conseguiria dar a decisões daquele calibre.
Foi aí que percebi que sim, que era assim tão simples.

Agora, o tempo passa demasiado devagar. Mas há-de-lhe chegar o fim.
E eu sei o que é que vou fazer. Como ela sabia, naquele dia.

60. Comprar o livro de culinária do Jamie Oliver

Este item foi um pouco sabotado. No meu aniversário ofereceram-me outro livro de culinária que se adequa muito mais à minha gula

26. Percorrer o trilho das Minas dos Carris no Gerês

66. Comprar um caderno e uma caneta. Trazê-los sempre comigo.

Buy a notebook
Carry it at all times

Era uma green faxavor

Ora quem diria que somos mais verdes que a Nova-Zelândia?

:(
não me sinto nada bem.
comprei lápis de cera da giotto, 24 cores bonitas. comprei um livro de colorir pequenino. já pintei um veado lilás com presas cor da pele. e cascos azuis escuros. o céu ficou preto e o chão cinzento. no outro dia vi uns segundos de um documentário sobre savants. estimulavam-lhes determinadas áreas do cérebro e eles conseguiam contar estímulos em brevíssimas exposições, coisas loucas. que engraçado, precisava de uma estimulação assim.
comprei um bloco de papel branco A3 para fazer esquemas longos e coloridos e livres.
depois fui conhecer a nova fnac e vi josé carlos fernandes e joe sacco e will eisner e os livros mais lindos de história e da national geographic.
cheguei a casa, toquei flauta, pintei, vi morangos com açucar - a "inês" é a pior actriz dos últimos tempos - e comi uma dourada inteira, com esforço. tranquei-me no quarto, vou já deitar-me a seguir porque me apetece ficar insconciente quanto antes. e acordar e ser, sei lá, natal. afinal eu gosto do natal.
que bom que amanhã vou tão alto que espaireço toda.

joui, originally uploaded by riu piu piu.

What they've seen is just a beam of your sun that banishes winter

Let us go! Though we know it's a hopeless endeavor
The ties that bind, they are barbed and spined and hold us close forever
Though there is nothing would help me come to grips with a sky that is gaping and yawning
There is a song I woke with on my lips as you sailed your great ship towards the morning

The Bell Jar

Tiveste a reacção mais estranha ("Putain...") quando, de todos, escolhi este livro. Nunca tinha lido Sylvia Plath, sabia apenas o seu teor de ouvir falar, julgava-a neblosa, triste, intensa. É. Engraçado que as duas pessoas com quem falei sobre ela me disseram "cortante." e "é como facas.". Não é?
No início estava a ser quase assustador lê-la, identifiquei-me com tantas coisas que lhe passavam pela cabeça, o filtro que tinha nos olhos. Mas depois é a descer e arrasta-nos com ela. É mesmo isso, é querer respirar e não ter ar, não o encontrar em nenhum lugar.
Quero mais.

da gaita

Finalmente surgiu a oportunidade de aprender o instrumento que mais me fascinou desde que oiço música. E isso já leva uma porrada de anos.
Acontece que só recentemente descobri que apesar de gostar de pianos, de violoncelos, de instrumentos clássicos em geral, o que me faz vibrar é a música feita pelo povo e não há nada mais campestre mais da terra do que a gaita de foles.
Senão vê. Reza a história que a gaita (picha em galego, não facilitam também...) surge intimamente ligada ao clima serrano. Com um ronco que faz lembrar a ronca do farol, dizem que o pastor levava a gaita para o monte, para onde ia pastar as ovelhas, e quando baixava o nevoeiro tocava a gaita, cujo som pode ter até um km de alcance, para chamar os bichos. Daí o fole que prolonga o sinal.
A questão é, está a ser um verdadeiro desafio a par de um empenho que devia dedicar a outras coisas, segundo a minha mãe. É difícil. Quando faço coisas, quando toco flauta, quando aprendo um ritmo, quando treino nas teclas, as coisas saem bem. Quando pego na gaita de foles faço força e fico tensa e tento e tento e sinto que nunca vou conseguir porque sou fraquinha dos braços mas depois oiço um Bailate Carolina ou uma Vals de Miró, que são tão simples e tão bonitas, e penso que na na, vou conseguir e vou tentar e esfarelar músculos do braço, da boca, de one for preciso, mas hei-de ser uma gaiteira lampeira!

I should do this more often

Passaram-se duas horas, e nem meia parecia, se é que se pode falar sequer em contagem de tempo, num concerto que te leva way beyond driven, como dizia alguém que conheço.
Faz-se desaparecer o auditório, as cadeiras, as pessoas, és tu e a música e o pé que não pára, ou a mão e deixas entrar (ou sair) aquilo que bem lhe apetecer na corrente de consciência.
O Garbarek brinca com os seus saxofones como quer e como bem lhe apetece e daquela cumplicidade entre os quatro elementos, sai mel para os ouvidos. O baixista fez um solo como eu nunca vi (não que tenha visto muita coisa) e o pianista era louco. Um louco com um Steinway nas mãos. Do baterista, gabo-lhe a cor, a musicalidade que dá àquilo que toca.
Em dias assim, a vontade é de ir embora de ouvidos tapados, para não entrar mais nada.

item 52

Inscrever-me na base nacional de dadores de medula óssea.

Feito.
Porque sim. Para além de todas as razões que a gente já conhece.
Não custou nada, só uma negrazinha no braço.

Mas nada comparada às que tenho nos joelhos depois da minha primeiríssima actuação com os Bomboémia.

weekends

Quando era um pouco mais pequenina do que agora, fazia lanches para a minha família com bolos que fazia e que punham a minha avó sempre a resmungar que eu era uma desarrumada e que deixava a cozinha toda porca.

Hoje foi dia de bolo de chocolate e eu e a minha avó continuamos iguaizinhas a esses tempos.

Mas o gato provou e gostou.

The Kinks - Tired of Waiting

ora bolas.

Ritês

compadecer
sobronho
connard = coelho em holandês
defandada

ajuda-me

the silly billies

RiSo_san diz:
hoje vi cisnes num vanal
RiSo_san diz:
canal
joana diz:
estás super fanhosa a escrever
joana diz:
cisnes é bué da romântico.
joana diz:
o xxxxxx?
RiSo_san diz:
lol
RiSo_san diz:
espera.
RiSo_san diz:
vi cisnes à porrada.
joana diz:
WOW!
RiSo_san diz:
sim!!!!
RiSo_san diz:
o cisne com as manchas castanhas
RiSo_san diz:
teve que retirar-se do campo
RiSo_san diz:
em defandada
RiSo_san diz:
mas houve uma perseguição espectacular!!!!
joana diz:
era limpinho, o que estava a lutar com ele?
RiSo_san diz:
era branco
RiSo_san diz:
o das machas não estava sujo.
RiSo_san diz:
tinha manchas naturais!
joana diz:
noto xenofobia no meio dos cisnes...
RiSo_san diz:
mas a perseguição é que foi fixe...porque parecia que estavam a caminhar em cima da água mas de asas abertas...
RiSo_san diz:
sim!!!!
RiSo_san diz:
racismo!
RiSo_san diz:
eu dei por mim a pensar..
RiSo_san diz:
que nós, humanos ao menos só somos racistas com os pretos
RiSo_san diz:
nem tanto com os mulatos
RiSo_san diz:
mas os cisnes.

Quero fazer o elogio do amor puro. Parece-me que já ninguém se apaixona de
verdade. Já ninguém quer viver um amor impossível. Já ninguém aceita amar
sem uma razão. Hoje as pessoas apaixonam-se por uma questão de prática.
Porque dá jeito. Porque são colegas e estão ali mesmo ao lado.
Porque se dão bem e não se chateiam muito. Porque faz sentido. Porque é
mais barato, por causa da casa. Por causa da cama. Por causa das cuecas e
das calças e das contas da lavandaria.
Hoje em dia as pessoas fazem contratos pré-nupciais, discutem tudo de
antemão, fazem planos e à mínima merdinha entram logo em "diálogo". O amor
passou a ser passível de ser combinado. Os amantes tornaram-se sócios.
Reunem-se, discutem problemas, tomam decisões. O amor transformou-se numa
variante psico-sócio-bio-ecológica de camaradagem. A paixão, que devia ser
desmedida, é na medida do possível. O amor tornou-se uma questão prática. O
resultado é que as pessoas, em vez de se apaixonarem de verdade, ficam
"praticamente" apaixonadas.
Eu quero fazer o elogio do amor puro, do amor cego, do amor estúpido, do
amor doente, do único amor verdadeiro que há¡ estou farto de conversas,
farto de compreensões, farto de conveniências de serviço. Nunca vi
namorados tão embrutecidos, tão cobardes e tão comodistas como os de hoje.
Incapazes de um gesto largo, de correr um risco, de um rasgo de ousadia,
são uma raça de telefoneiros e capangas de cantina, malta do "tá¡ tudo bem,
tudo bem", tomadores de bicas, alcançadores de compromissos, banalidades,
borra-botas, matadores do romance, romanticidas. Já ninguém se apaixona? Já
ninguém aceita a paixão pura, a saudade sem fim, a tristeza, o
desequilíbrio, o medo, o custo, o amor, a doença que é como um cancro a
comer-nos o coração e que nos canta no peito ao mesmo tempo?
O amor é uma coisa, a vida é outra. O amor não é para ser uma ajudinha. Não
é para ser o alívio, o repouso, o intervalo, a pancadinha nas costas, a
pausa que refresca, o pronto-socorro da tortuosa estrada da vida, o nosso
"dá lá um jeitinho sentimental". Odeio esta mania contemporânea por sopas e
descanso. Odeio os novos casalinhos. Para onde quer que se olhe, já não se
vê romance, gritaria, maluquice, facada, abraços, flores. O amor fechou a
loja. Foi trespassada ao pessoal da pantufa e da serenidade. Amor é amor. É
essa beleza. É esse perigo. O nosso amor não é para nos compreender, não é
para nos ajudar, não é para nos fazer felizes. Tanto pode como não pode.
Tanto faz. É uma questão de azar. O nosso amor não é para nos amar, para
nos levar de repente ao céu, a tempo ainda de apanhar um bocadinho de
inferno aberto.
O amor é uma coisa, a vida é outra. A vida às vezes mata o amor. A
"vidinha" é uma convivência assassina. O amor puro não é um meio, não é um
fim, não é um princípio, não é um destino. O amor puro é uma condição. Tem
tanto a ver com a vida de cada um como o clima. O amor não se percebe. Não
dá para perceber. O amor é um estado de quem se sente. O amor é a nossa
alma. É a nossa alma a desatar. A desatar a correr atrás do que não sabe,
não apanha, não larga, não compreende. O amor é uma verdade. É por isso que
a ilusão é necessária. A ilusão é bonita, não faz mal. Que se invente e
minta e sonhe o que quiser. O amor é uma coisa, a vida é outra. A realidade
pode matar, o amor é mais bonito que a vida. A vida que se lixe. Num
momento, num olhar, o coração apanha-se para sempre. Ama-se alguém. Por
muito longe, por muito difícil, por muito desesperadamente. O coração
guarda o que se nos escapa das mãos. E durante o dia e durante a vida,
quando não esta lá¡ quem se ama, não é ela que nos acompanha - é o nosso
amor, o amor que se lhe tem.
Não é para perceber. É sinal de amor puro não se perceber, amar e não se
ter, querer e não guardar a esperança, doer sem ficar magoado, viver
sozinho, triste, mas mais acompanhado de quem vive feliz. Não se pode
ceder. Não se pode resistir.
A vida é uma coisa, o amor é outra. A vida dura a vida inteira, o amor não.
Só um mundo de amor pode durar a vida inteira. E valê-la também.

Elogio ao Amor, Miguel Esteves Cardoso